[...] Un solitario impulso de delicia
me trajo a este tumulto entre las nubes.
Y todo lo medí, lo pensé todo:
vi el porvenir, y era un vivir estéril,
y un estéril vivir eran los años ya pasados,
ante esta vida, ante esta muerte.
Un aviador irlandés prevé su muerte (W.B. Yeats)
2 comentarios:
Círculos de colores cayendo como perseidas. Todo lo que cabe en un círculo, cuando se cierra.
00_gracias_00
Has vuelto, cargadito de cosas buenas.
Bien, me alegro.
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